Ou, como reciclar piadas é sempre hilário. Sempre.
Não houve um dia em que não me fossem perguntar "vendem bilhetes para o summer fest"? Sim, vendemos. O problema: sendo verdade que a população hipster foge a sete pés mal sente o cheiro a reggae, o mesmo atrai colinas atrás de colinas de putos de catorze anos carregando no braço o imortal livro Festivais de Música Para Totós. Filas e filas de miúdas imberbes que de música só conhecem aquela música gira que passou nos Morangos e que é bué fixe e chill, tás a ver? Corpos atrás de corpos femininos por formar, enfurecidos de álcool e drogas leves, perdidos numa tenda no meio da Ericeira.
Meu Deus, o que eu não dava para lá estar.
O cartaz: tudo merda. Não adianta dissertar mais. Nenhum cartaz que ostente Gentleman à cabeça pode ser bom. Nem que antes toque o cadáver hirsuto de Sid Vicious. Ou que os Smiths se reúnam. E isto já é dizer muito. Demais, até.
Claro que se poderia dizer uma outra coisinha boa de Matisyahu. Mas isso não teria piada absolutamente nenhuma.
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