The Summer Of Our Train Ride: Delta Tejo

O Delta Tejo surgiu porque os milhares de emigrantes brasileiros e africanos também precisavam de um festival de música. Tudo bem. Tanto uns como outros podem exibir com orgulho o facto de já terem produzido ao longo da história da música alguns dos mais interessantes géneros, sons e bandas (excluindo obviamente sertanejo e kizomba. Foda-se). Os três dias no Alto da Ajuda mostram um cartaz que puxa pela dança em nome da libertação.

SEXTA-FEIRA, 02/07

À excepção de Shaggy e Expensive Soul*, dia bom para roçar em boas bundas: Carlinhos Brown (funkyyyy), Nação Zumbi (funkyyyy), Nu Soul Family (fun-kay) e o colossal soundsystem dos Buraka. Se a oportunidade surgir há que acabar a noite a dançar freneticamente ao som de Restless. Melhor faixa de 2010, ou melhor faixa de 2010?

* Num dia bêbado, sou até capaz de admitir que têm bons instrumentais. Mas o resto, o resto, foda-se.

SÁBADO, 03/07

Heartbeat era uma música gira. Depois apareceu nos Morangos. Continuou gira, mas agora tem o estigma: apareceu nos Morangos. Deve ser por isto que já não sou tão fã de Interpol quanto era. Nneka junta-se à nova coqueluche do fado (Ana Moura) e aos envelhecid'Os Mutantes para formar o trio de interesse deste dia. Seria melhor se fôssemos abençoados por uma reconciliação entre Rita Lee e a sua antiga banda. Mais probabilidades têm os Smiths de se juntar. Ando a bater muito nesta tecla ultimamente, não tenho?

DOMINGO, 04/07

Continuo com vinis velhos do Martinho da Vila para vender. Mandem mail. Puto Prata vai estar em altura no último dia do festival, juntamente com Batida (Buraka sem a fama) e Cacique'97. Estes últimos andarão a espalhar magia com a fabulosa Dragão. Afrobeat português; só a ideia soa bem.

The Summer Of Our Rented Mercedes: CoolJazzFest

Se há festival que dá credibilidade V.I.P. a quem assiste, é este. Verdade que longe vão os tempos em que Cascais albergava concertos dos Can e de Miles Davis, mas note-se: uns acabaram, o outro morreu. Não que os nomes que lhes sucedem sejam piores de alguma forma - por exemplo e logo a abrir, a 1 de Julho, o concerto mais que esperado de Regina Spektor, que é também aquele com maior sexhipster-appeal. Bilhetes já esgotados para ouvir a voz e o piano da senhora.

Segue-se-lhe Chris Isaak, a.k.a. o tipo que canta aquela música buéda fixe THE WORLD IS ON FIIIRE NOTHING COULD SAVE BUT YOUUU. Mas é uma boa música. É uma grande música. É uma música nostálgica, das viagens de verão até aos lugares mais populosos do Algarve ou do Norte do país porque os papás só tinham uma única cassete em que o sr. Isaak surgia entre Michael Jackson e Milli Vanilli. Que belos tempos :'). A cinco de Julho.

13 de Julho; se a Oxigénio é música para respirar, Norah Jones é música para ignorar. Secas e aborrecidas, as canções da senhora vão com certeza levar a Cascais imensos fãs da rádio e tias que querem discutir o concerto com as amigas depois de uma sessão de cristaloterapia e Paulo Coelho. A evitar como o diabo da cruz para que não percamos a sanidade.

17 e 20 de Julho elevam a cena portuguesa, com actuações de António Pinho Vargas/Laurent Filipe/Groove4tet e da coqueluche do nacional-cançonetismo, os Deolinda do Movimento Perpétuo. Não me interpretem mal: até é giro. Mas cansa rapidamente. Para estranja ver.

22 de Julho seria o dia em que levaria a minha mãe, não fosse o facto de 1) ser um teenager bué rebelde e 2) ter o mínimo de gosto. Maria Bethânia. Bethâaaaania. Só o nome faz comichão nas narinas. Outro concerto para senhoras na menopausa.

Omara Portuondo a 23, Corinne Bailey Rae (guilty pleasure) a 24, Diana Krall a 25: tudo mulheres bonitas, tudo mulheres com voz. Com atenção especial para Omara, acompanhada da Orquestra (*gasp*) Buena Vista Social Club. Copo com rum e gelo numa mão, charuto cubano no outro: os comunistas estão certos, Cuba é awesome. Tenho um ódiozinho pela miss Krall - os discos dela não vendem e ocupam-me espaço na loja. Dass.

E finalmente (festival mais longo de sempre, hein?) dias 27, 28 e 29: Club des Beluges, Elvis Costello (óculos-de-massa-tástico) e Solomon Burke + Joss Stone; também conhecidos pelos três dias em que os homens não irão ter vergonha de dar um pulo a Cascais. Atenção maior para Costello. É bom e gosta de Suicide. Amor eterno.

The Summer Of Our Discount Tent: Sumol Summer Fest

Ou, como reciclar piadas é sempre hilário. Sempre.

Não houve um dia em que não me fossem perguntar "vendem bilhetes para o summer fest"? Sim, vendemos. O problema: sendo verdade que a população hipster foge a sete pés mal sente o cheiro a reggae, o mesmo atrai colinas atrás de colinas de putos de catorze anos carregando no braço o imortal livro Festivais de Música Para Totós. Filas e filas de miúdas imberbes que de música só conhecem aquela música gira que passou nos Morangos e que é bué fixe e chill, tás a ver? Corpos atrás de corpos femininos por formar, enfurecidos de álcool e drogas leves, perdidos numa tenda no meio da Ericeira.

Meu Deus, o que eu não dava para lá estar.

O cartaz: tudo merda. Não adianta dissertar mais. Nenhum cartaz que ostente Gentleman à cabeça pode ser bom. Nem que antes toque o cadáver hirsuto de Sid Vicious. Ou que os Smiths se reúnam. E isto já é dizer muito. Demais, até.

Claro que se poderia dizer uma outra coisinha boa de Matisyahu. Mas isso não teria piada absolutamente nenhuma.

Fuck Buddies

Sweet Love For Planet Earth veio apenas confirmar aquilo que já se sabia: os Fuck Buttons são a resposta ao programa SETI e vieram dos confins do universo para nos escravizarem a todos pela força da distorção e do beat 4/4. Quem achava impossível que dessem um concerto tão bom como o da ZDB no ano passado enganou-se tanto quanto Carlos Queiroz ao colocar Danny a titular; o ruído parece maior dentro da caverna do Lux, Andrew e Benjamin parecem menos tensos e infelizes e o público parece é mais pastilhado. Se pudéssemos inventar estilos diríamos que foi uma hora do melhor dance-noise desde que Masami Akita decidiu criar um bicho chamado Merzbeat. Mas é uma comparação injusta, ou mesmo absurda; centremo-nos antes na certeza de que o duo de Bristol é das coisas mais interessantes que surgiram do universo musical alternativo da década 00.

O alinhamento não foi muito diferente daquele de Setembro passado, com Surf Solar a abrir as hostilidades e os ouvidos de muito boa gente que se estreava nestas andanças do ruído. Tudo serve para o fabricar; Gameboys, karaokes da Fischer-Price, Casios do tamanho de uma unha do pé e um bombo ora militar ora tribal em que Benjamin batia à velocidade do E. Bright Tomorrow é um clássico com apenas dois anos de existência. Encore no final com a supra-mencionada Sweet Love..., perante um público meio atordoado e a sofrer de tinnitus que hoje aplaude o drone que produzem os Fuck Buttons e amanhã pedirá a proibição das vuvuzelas. Isto é rave século XXIII.

Saúde de Ferro

O Santiago Alquimista é um sítio giro. Para além de ter vista privilegiada sobre Lisboa e o rio omnipresente, o facto de se apresentar como bar traz uma certa nostalgia daqueles sítios onde um tipo ia beber uns copos e se a banda presente fosse boa éramos capazes de lhe prestar atenção (o Lux não conta, amiguinhos). Claro que só traz esta nostalgia para quem viveu esses tempos. Não é o meu caso. Mas esta introdução é porreira, hein?

A experiência sociológica que dá pelo nome de PAUS (aceitam-se piadas pornográfico-juvenis) quase que dá a entender que o fim dos Vicious Five não terá sido tão mau quanto o pintam. Mesmo que os teclados nos façam sentir coisas é naquele ser híbrido que dá pelo nome de bateria siamesa que se colocam todas as atenções - seja porque estamos sempre todos muito dispostos a apontar o que é diferente seja porque Joaquim e Hélio fazem dela uma experiência transcendental. Barulho ritmado, ou ritmo barulhento? A dúvida persistirá até alguém fizer a comparação com Lightning Bolt. Até lá só não são a banda mais barulhenta (isto é positivo) que já vi porque estive no Algarve em plena aparição de MBV.

Aos HEALTH (5€ em como só juntaram estas bandas por causa da paixão pelo Caps Lock) coube a honra de fechar a noite ruidosa com a sua espécie de shoegaze. Mas essa etiqueta só se aplica ao estilo - são bonitinhos, novinhos, olham demasiadas vezes para o chão, as meninas da audiência adoram (a única benção do hipsterismo: trazer a moda Lolita para concertos). Ao vivo aquilo que já é fodido em disco torna-se ainda mais fodido porque não há maneira de baixar o volume que brota das colunas. E se Crimewave, aquela que o pessoal só conhece por causa dos Crystal Castles, se apresenta com a mesma troada, é em We Are Water que a sala explode com tudo a cantar o refrão em uníssono. Aquilo que é etéreo no Shoegaze desaba sob as nossas cabeças como um meteoro. Se os Killing Joke eram o som da terra da vomitar, os HEALTH podem muito bem ser o céu - e o baixista foi um porreiro e assinou-me o disco. FANGASM